La Dernière à Partir
Le bureau était mortellement silencieux à 21 heures. J'étais resté tard pour finir un tableur que j'aurais pu faire les yeux fermés, mais la vérité était plus simple : je voulais être là. Jennifer était dans son bureau d'angle depuis le déjeuner, porte entrouverte, et chaque fois que je levais les yeux, je voyais sa silhouette bouger derrière le verre dépoli.
J'ai entendu ses talons avant de la voir. Un clic lent et délibéré sur le sol poli qui s'est arrêté juste à l'entrée de mon cubicule.
Jennifer : « Toujours là ? »
J'ai levé les yeux. Elle s'appuyait contre le cadre, bras croisés, ce blazer charbon épousant ses épaules. Ses cheveux bruns étaient lâchés, un peu en désordre, comme si elle y avait passé les doigts. Elle avait l'air fatiguée. Elle avait l'air affamée.
Moi : « Je finis juste. Toi aussi ? »
Jennifer : « Mm. La paperasse ne finit jamais. » Ses yeux descendirent lentement le long de ma poitrine, puis remontèrent. « Tu veux un verre ? J'ai une bouteille dans mon bureau. »
J'aurais dû dire non. J'aurais dû prendre mon sac et partir. Mais la façon dont elle l'a dit—comme si elle connaissait déjà ma réponse—m'a asséché la bouche.
Moi : « D'accord. »
Elle a souri, juste une lueur, et s'est retournée. Je l'ai regardée retourner à son bureau, le balancement de sa jupe hypnotique, et j'ai su que je ne partirais pas de sitôt.
Jennifer