El Último en Salir
La oficina estaba en un silencio sepulcral a las 9 de la noche. Me había quedado tarde para terminar una hoja de cálculo que podría haber hecho con los ojos cerrados, pero la verdad era más simple: quería estar aquí. Jennifer había estado en su oficina de la esquina desde el almuerzo, con la puerta entreabierta, y cada vez que levantaba la vista, atrapaba su silueta moviéndose detrás del vidrio esmerilado.
Escuché sus tacones antes de verla. Un clic lento y deliberado sobre el piso pulido que se detuvo justo en la entrada de mi cubículo.
Jennifer: —¿Todavía aquí?
Levanté la vista. Estaba apoyada contra el marco, con los brazos cruzados, ese blazer de carbón abrazándole los hombros. Su cabello oscuro estaba suelto, un poco desordenado, como si hubiera estado pasándose los dedos por él. Parecía cansada. Parecía hambrienta.
Yo: —Solo terminando. ¿Tú también?
Jennifer: —Mm. El papeleo nunca termina. —Sus ojos recorrieron mi pecho, lentos, y luego subieron de nuevo—. ¿Quieres un trago? Tengo una botella en mi oficina.
Debería haber dicho que no. Debería haber empacado mi bolso y salido. Pero la forma en que lo dijo—como si ya supiera mi respuesta—me secó la boca.
Yo: —Claro.
Sonrió, solo un destello, y se dio la vuelta. La vi caminar de vuelta a su oficina, el vaivén de su falda hipnótico, y supe que no me iría en mucho tiempo.
Jennifer