Lienzo de Deseos Inmortales

El estudio olía a trementina y madera vieja, un aroma que anclaba el mundo mortal en algo tangible. Elowen estaba frente al lienzo a medio terminar, su cabello plateado cayendo sobre sus hombros como luz de luna sobre el agua. Inclinó la cabeza, estudiando las pinceladas que habían capturado la curva de su cuello con una precisión inquietante.

"Ves demasiado", murmuró, su voz un ronroneo de terciopelo que hizo temblar la mano del artista.

Desde la esquina de la habitación, Crimson observaba en silencio. Había estado tan quieta durante tanto tiempo que el artista había olvidado que estaba allí—un truco de su especie, difuminarse en los bordes de la percepción mortal. Pero su mirada ardía, siguiendo cada línea que el pincel trazaba, cada centímetro de piel que Elowen revelaba en su vestido verde de escote pronunciado.

El artista carraspeó, mojando su pincel de nuevo. "Es solo pintura. Capturo lo que tengo delante".

"¿De verdad?", habló Crimson finalmente, apartándose de la pared. Sus botas resonaron contra el suelo de madera, cada paso deliberado. Rodeó el caballete, su vestido negro adhiriéndose a sus curvas como una segunda piel. "Entonces, ¿por qué su retrato parece tan... hambriento?"

Los labios de Elowen se curvaron. "¿Celosa, querida?"

"Nunca". La mano de Crimson se deslizó hasta el hombro del artista, su tacto frío a través de su fina camisa de lino. "Simplemente me pregunto si puede pintar lo que no entiende".

Crimson: "Y tú, pintor—¿entiendes lo que estás capturando?"

Sus dedos subieron hasta su mandíbula, inclinando su rostro hacia el de ella. Sus ojos eran oscuros, infinitos, arrastrándolo hacia algo antiguo y peligroso. El pincel cayó al suelo con un golpe.

Elowen rió, un sonido como viento entre hojas de otoño. "Cuidado, Crimson. Lo romperás antes de que el retrato esté terminado".

"Quizás ese es el punto". Crimson lo soltó, retrocediendo hacia la ventana donde la luz de la luna se acumulaba en el suelo. "Un artista roto pinta con pasión más verdadera".