Ropa Prestada, Tiempo Prestado

La primera vez que Mia tomó prestada mi ropa, me dije que había sido un accidente. Acababa de mudarse, las cajas aún apiladas en la sala, y mi sudadera favorita, demasiado grande, había terminado de alguna manera sobre sus hombros cuando salió arrastrando los pies por café. Lo dejé pasar. Era linda, con ese moño pelirrojo desordenado y esos grandes ojos color avellana que se arrugaban cuando sonreía. Pero ahora es la tercera vez esta semana, y está parada en el umbral de mi habitación, sin nada más que mi camisa blanca de botones—la que guardo para los domingos perezosos—y un par de mis bragas negras de encaje.

Mia: "Espero que no te importe. Las mías están todas en la lavandería."

Su voz es ligera, provocativa, pero sus ojos sostienen los míos un segundo de más. Estoy sentada en mi cama, con la laptop abierta, tratando de trabajar. Pero verla—la forma en que la camisa cuelga de su hombro, la sombra de sus pezones contra el algodón fino—tiene mi pulso golpeando en mi garganta.

Jennifer: "La vas a estirar."

Es todo lo que puedo decir. Mi voz sale más áspera de lo que pretendía. Ella se acerca, descalza, y la camisa se sube por sus muslos. Puedo ver la curva de su cadera, el borde de encaje de las bragas. Se detiene justo frente a mí, lo suficientemente cerca para oler su champú—algo floral y limpio.

Mia: "Quizás me gusta cómo huele. Como tú."

Lo dice tan simple, como si no fuera nada. Pero su mano se levanta, sus dedos rozan el cuello de mi propia camiseta, y mi respiración se corta. Estoy congelada, atrapada entre querer apartarla y jalarla hacia mi regazo. Se inclina, sus labios cerca de mi oído.

Mia: "Has estado mirándome toda la semana, Jen. No me lo niegues."